Pasó la primavera de mi vida y sigo enamorado...

Pasó la primavera de mi vida y sigo enamorado...
"la justicia es ciega, pero no tonta"

lunes, 27 de diciembre de 2010

NocheBuena por los suelos



A pesar de las advertencias, amenazas y amonestaciones de “la Guaditoca”, como todos los años, la Noche buena se celebró en el patio del corral, con un frío más grande que “pelando rábanos”. De encender la candela, se encargaron –como siempre- “Pepito el de la portera” (que era muy servicial y multiusos) y los hijos de “Consuelo la del Arahal” (muy apañados para esos y otros menesteres colectivos). Se habilitó para ello, un bidón de petroleo -psa- con dos embocaduras en su parte inferior cubiertas con rejilla de alambre, para que calentara los piés y otras tantas en la parte superior, para que hiciera lo propio con manos y cara. El susodicho bidón, estaba cubierto hasta sus ¾ por carbón, mezclado con cisco picón. La “Encanni” se encargó de la música, sacando para ello, el altavoz de su “picú –Cosmo” por la ventana del principal y desde primeras horas de la tarde se fue ambientando el patio con los vinilo de Raphael, cantando el famoso tamborilero y los villancicos flamencos de la “navidad de Philis” interpretados por Rocío Durcal, Manolo Escobar y los Marismeños, junto con los campanilleros de la Niña de la Puebla. “Mercedita la del segundo”, se encargó de decorar el patio con sus macetas, al tiempo que regaba su gañate con “mosto de Umbrete”, hasta alcanzar un estado de gracia tal, que terminó bailando por bulerías con “Pepa la sorda” soltando unas carcajadas tan escandalosas que contagió a “Loli, la del tomate”, “Rosario la montañesa” y “Pepita la de los jamones” que se unieron a la improvisada fiesta, agregando: pestiños, alfajores y tortas de almendras con la botella de anís “el mono”. Los niños, mientras tanto y aprovechándose de la algarabía, fueron en busca de tiras de “chiquitraque” y bombitas fétidas al puestecillo de “Juana la sillera” y montaron su particular pirotecnia en el zaguán, reclamando la atención de “la Guaditoca” que corría hacia ellos con el palo de la fregona blafemando y maldiciendo a sus respectivas castas. Así fueron pasando las horas del día, hasta caer la tarde en manos de un frío tal, que por las galerías del corral, paseaban los “pinguinos” como mateo por su casa, de tal forma que “María Montero” temiendo una recaida en su pulmonía, se negó a bajar al patio con la excusa de que no podía dejar a su padre sólo. “La Encanni, no sabía como sacar de la mesa de camilla a “Rosario la chiquetita”, que se le había encaramado allí viendo Bonanza en la televisión y dejando el tufo que desprendía su “zagalejo” asfixiado en la alhucema del bracero, requirió entonces la ayuda del “Carlos el pesao” y “Paquito el encuadernador”, para que cogieran a “la Rosario” –sin despegarla de la silla- y la bajaran al patio… pero, cuando esos hombres la movieron del sitio y el olor corporal de la anciana, desprendió sus efluvios a limones podridos del caribe revuelto con camarones y huevo duro picado, se les resbaló la silla de las manos y “la Rosario” calló de bruces, rodando por el corredor, atrayendo el instinto cazador del descomunal gato de “Pepita la de los jamones”. En medio de la confusión general, los niños aprovecharon para lanzar las bómbitas fétidas por las escaleras, difundiendo el olor nauseabundo a tal escala, que hasta las ratas huyeron despavoridas del corral, víctima de las fatiguitas de la muerte. De modo que todos los vecinos terminaron aquella noche, reponiéndose de las nauseas, con un vasito de caldo del puchero, mientras que algunos hombres bajaron a fumarse un cigarrillo al patio, lamentando lo sucedido al calor de la malograda candela.

jueves, 23 de diciembre de 2010

al Pavo, pavito, pavo...

Por estas fechas, Paco el impresor, traía al corral un hermoso pavo de plumaje negro, el cual amarraba a la baranda del corredor para delicia de los niños, antes de ser sacrificado para la cena de NocheBuena. La Fernanda, que era muy apañada para la “matanza”, por haber participado, desde pequeña, en las que se llevaban a efecto en su pueblo de Olvera, accediendo a la petición de Rosario “la chiquetita”, procedía la mañana del día 23 al rito del sacrificio, desatando al pavo y dándole de probar una miga de pan rebañada en sus propios excrementos, porque decía que esa ceremonia, traía mucha suerte. Después trasladaba el ave a la azotea –lugar escogido para la matanza- entre el delirio de la chiquillería y la expectación y curiosidad general. La Fernanda ataba las patas del pavo, asistida por Paquita –su suegra- que colocaba el lebrillo a la altura de la cabeza del “animalito”, para recoger la sangre, mientras que la nuera, inmovilizaba al pavo entre sus piernas, dejando expedito el gañote. Seguidamente con un cuchillo de sierra, debidamente vaciado, procedía sin vacilar a rebañar el pescuezo de la víctima, que se defendía con grandes espasmos, mientras corría el caudal de la sangre a borbotones (cosa más desagradable). He aquí que, cuando el pescuezo del pavo, colgaba del hilo de su pellejo, el estruendo de un petardo, hizo caer de espaldas a la Fernanda y saltar al pavo, que salió revoloteando como una exhalación camino de las escaleras. Ante los gritos y estampida general, acudió el DeoGracia (hermano soltero de Pepita la de los jamones) que en un intento de coger al pavo, resbaló con el reguero de sangre y fue a parar rodando hasta los pies de Josefina, que venía por el pasillo con su baño de cinc cargado de ropa para hacer la colada y se dio de bruces estrepitosamente con la estampida, rodando por las escaleras con tan mala fortuna, que se fue a estrellar en el descansillo del principal con María Montero, la cual procedía a verter en las letrinas, la escupidera de porcelana que portaba a rebosar, derramando el consabido caldo viscoso con tropezones en la maltrecha cabeza de Josefina. Mientras tanto, el pavo, seguido por la turbamulta corría desangrándose camino del patinillo, donde se coló en casa de la Perona que al toparse con tan espectral visión, cayó al suelo desmayada por el susto, empapando con su espectacular salto de cama el charco de sangre estancado en el suelo, a todo esto, el marido de la Perona que salía al quite, cubrió al espantoso animal con una manta, hasta reducir la fuerza de gravedad que le quedaban a los estertores de la muerte pavorosa. En esos momentos Guaditoca –la portera- subía las escaleras pertrechada del inseparable cubo de la fregona lleno de agua sucia cubierta de legía, maldiciendo y difamando como una posesa tan descomunal gamberrada, así como los cuantiosos daños que había ocasionado el estropicio: “yo me via cagá en los muertos…sí en los muertos del ioputa del niño que ha tirao er petardo…mardita sea su estampa y los calastros que le dieron a mamar…”. El suceso vivido en el corral, corrió como la pólvora por todo el barrio, lo mismo que la botella del agua de azahar, el alcohol de curar y los algodones para reanimar a los damnificados. Aparte del pavo, no hubo que lamentar víctimas mortales.

lunes, 20 de diciembre de 2010

"La bofetá", sin mano

Había una vez una hermandad que era de dulce nombre y por culpita de una mala lengua que sabía más de lo que le habían enseñado, pasó a estar en boca de todos y volvió a llamarse de la “bofetá”, pero de la bofetá, sin mano que es como de la puñalá trapera. Todo por que un profeta rastrero –más rastrero que profeta, cogió el báculo de pacotilla y revestido del irrisorio nombre de –cuba libre- sacó toda la información del bombo de la ropa sucia y en vez de lavarla decentemente en el resfregador de las intimidades, las fue vertiendo arbitrariamente en un blog insultante “que está en boca de todos”. Jugando a ser libre porque creía decir la verdad y arropado por una centuria de acólitos que lo mismo lo inciensan, que se mofan de tan ruines apreciaciones, sembró la cizaña y lo que es peor, alimentó el odio, la confusión entre sus hermanos, amén del escándalo en el mundillo cofrade, fácilmente susceptible a identificarse con los prototipos de personajes protagonistas de sus fábulas, que tanto favorecen y alientan la rapiña de la división, como engordan y satisfacen los propósitos innobles del laicismo más anticlerical y subversivo. Y como muestra, les sirvo un “botón” de los términos en los que se desenvuelve esta ignominiosa cruzada que toma en vano el nombre de un ficticio Monseñor – dignidad eclesiástica- y se atreve a impartir su bendición o dictar su execrable condena, atendiendo al lenguaje soez que literalmente les transcribo:






Otro bulo mas de los llorones je je el arzobispo auxiliar os va a decir que un mojon para el breve, otro bien grande pa el yerno y otro para todos los que iban con el,este año los reyes tienen problemas para encontrar muñecos por que todos los tenia el mejor mayordomo y los dejo por aquí



El mojon puede ser pa tí y pa tu PUTA MADRE ZO PEAZO DE CABRON.Jaa,jaaaa,jiii,jiiiii



os retratais solos, solo hay que pinchar un poco y entrais al capote como buenos miuras a mamar que es lo que hay y por mucho tieepo





19 dNO TE METAS EN CONTRAMANO TIESO DE MIERDA PORQUE VAN A EMPEZAR A SALIR COSAS A LA LUZ POR TU CULPA Y NO CREO QUE A TUS AMIGOS "LOS PORTUGUESES" LES GUSTE QUE SALGA CIERTO VIDEO QUE VA A DEJAR DE ESTAR GUARDADO... iciembre, 2010



Anónimo dijo...

A mi tus videos me importan un carajo buscatrufas y tus amenazas menos todavía que te den por culo so mierda

19 diciembre, 2010

Anonimo puerco, cómeme el trozo de carne ultavenosa que tengo colgando y acompañado de dos escrotos voluminosos.

PA QUE MENTIENDA : CÓMEME TO ER NABO Y LO GÜEBOS PEAZO DE HIJO PUTA



Perdon Monseñor, cuando usted quiera yo me dejo fustigar siempre que antes una bella novicia me saque mi dulce nectar de mi conducto urinario.A usted no se lo pongo en castellano antiguo porque sé que el moderno lo comprende

20 diciembre, 2010

http://elconfesionariodemonsenor.blogspot.com/

viernes, 17 de diciembre de 2010

Carmelita Muñón

Hay arguien por ahí…-buenas-,  me presento: soy Carmelita Munón, la que ocupa er partido que dejó doña Leonó en er prinsipá nº 2 der Corrá delarssobispo y ahora que no noescucha nadie, le voy a relatá la murtiple cualidade de este produrto sinpar (oy, leche, me parezco alanunssio der colacao). Yo ma enterao pon la legua viprerina del sorro- que Doña Leonó, tuvo que ensali huyendo der corrá ante que viniera la pulissia por er ioputa der niño, que vía puesto en la parroquia, escondía bajo la túnica der Cristo, una pila de petaca de 400 vortio con dó elertrodo que alassé contrarto con la madera der pié der Señó, sortaba un calambrazo tal, que la gente que bessaba ar Crijto, se dejaba lor diente en la peana. Tar fue la conmorssión generá de la gamberrada, que cuando Antonio er sacristán cogió ar niño en un rincón de la sacristía –meao de rissa- la gente lo quería linchá, meno má que interssedió donCressenssio y metió ar niño bajo la sotana y ar niño le dio una alferessia cuando essaló er tufillo de arcanfó y guevo duro der refajo der cura y calló desmayao ar suelo y entonsse la catequista que había allí, lo sacó por la puerta de atrá y lo llevó a la cassa de socorro…assin que to lo que habei escuchao de essa chirmossa que se pasean por el patio derpechejando la muy y alevantando lo paño de lartá –es mentira cochina. Porque essa mujén –la Leonó- estaba jarta jartita, hasta er mimissimo jigo chumbo der puñetero niño y der borracho de su mario, que ya saben urtede que esse joio porculo Paco, se enbebía hasta el agua der florero. Ya ssé lo que anda porahí difrundiendo la Parona –mala puñalá le den- cónchabá con su nuevo concubino,- el sorro-  cuando pregonó portó er barrio, lo der desaurssio de Vivas Hermanos, que se habian presentao en el corrá, pa llevarsse el búcaro, que era lo único que le quedaba en su cassa a la probessita (a cuenta de lo plasso der tilivisó, que compró ante de cassarse) …como lo que contaba der Ditero, er Santana, que se había vuerto majareta por su curpa y andaba como “ vissente er del canarto” buscando a la Leonó por toa las parada de los “pegasso”que hay en Sevilla. La verdá ej que la Encanni, cogió a rasson de to esto, una depresión de caballo, que le subió la assuca de tal forma, que el gigantesco gato de “Pepita la de lo jamone”le dejó las pienna como ar “nenuco de la muñeca famossa”. Porque esso lo juro yo –como me llamo Carmelita Munón- por lo má sagrao, que essa mujen quería a su comadre má que a una hermana y aquí está, que no tiene ganita de ná…pero de na, de ná, de ná, no tiene gana ni de morisse, la probessita…que sa quedao huérfana, sin su comadre y ha perdio tanto pesso, que cuando se alevanta de la butaca, se le caen la braga y se le enredan en la babucha y má de una vé, sa caío de boca y ha tenío que vení a reanimanla don Franssico er prarticante. Y ya me estoy cayando porque este marnassío der sorro está acechante y é capá de buscarme una ruina con essa lengua que tiene má afilá que la espada. Via provechá pa llevale a la Encanni:  elantagí 500; er donmartín; un buoprofeno y el Gelomassin..ah, y un valium 55, con un vassito de tila y una copita de salamea que a ella le gusta mucho. Bueno encantada y aquí me tienen a su dirpossissión. Fdº, Carmelita Muñón. que tengan urtedes, unas muy FELISES PARCUA.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

PRESENTACION


No se´si recordarán el blog: El Corral de los Suspiros (las conversaciones íntimas de Encarni y Leonor en su habitat natural), un entretenido cuaderno de bitácoras que pretendía homenajear, en clave de humor, a las entrañables mujeres, que nacieron, crecieron y se casaron dentro de las casas de vecinos y corrales que formaban parte del paisaje y la idiosincrasia de Sevilla y sus arrabales. Sus autores, Antonio Sierra (natural de Sevilla) y Diego Romero (desde la cava), decidieron unilateralmente, poner punto y final a esa etapa por circunstancias personales que no vienen al caso. Aprovechando el lapsus de tiempo transcurrido desde la desaparición del citado blog., y pensando - que una retirada a tiempo es una victoria- este aventurero decadente, decide cerrar la etapa del presente blog: lavenganzadelzorro, dando un giro de 360º al contenido –algunas veces tan cruel y otras pretendidas, tan poco justiciero- de sus entradas, las cuales –a partir del próximo mes de Enero, girarán en torno al RETORNO del rescatado personaje de: La ENCARNI, protagonizando: “sus crónicas moradas” bajo el título: EL CORRAL DEL ARZOBISPO, tal y como figura en el banner que ilustra la nueva imagen del presente blog. Sin otra pretensión más que la de hacer realidad la ilusión que me produce, dar rienda suelta a estos personajes ficticios, producto de mi imaginación, basado en los hechos reales de mi tierna y memorable infancia, paso a darles cuenta del REPARTO que a muchos de vdes., les sonará:


-ENCARNI Chinchón Zalamea . Como La Encanni (cincuentona remilgada, más compuesta que agraciada; modista de ojo y mal pensada, neurótica, hipocondriaca y con delirios de grandeza, devota rancia y cofrade de oido)
ROSARIO.-En el papel de “Rosario la chiquetilla” (viuda del impresor, que no se quita el luto ni el zagalejo porque no le sale del higo y por eso lleva las babuchas llenas de caspa. Confunde la esencia de noardo con el olor que desprende a tortilla de camarones.)
-LA PORTERA.- en el papel de Guaditoca Cubierta de Mugre(poetisa autodidacta; la que inventó el dicho del lagarto aburrido; la que sembró el clavel y le agarró y lleva sin cambiar el agua del cubo de la fregona, desde antes de inventarla)
LA PERONA.- en el papel de La Perona(mujer de conducta distraida, que hizo bueno el dicho de María Ventura sin necesidad de hacer la calle; con una lengua viperina más peligrosa que Leo Mesi dentro del área y con más mala leche que un frigorífico del vacie)
MARIA MONTERO.- en el papel de María Montero(corbatera, catequistas, solterona y majestuosa que cuando estornuda repican las campanas solas. Mantiene una relación en la clandestinidad con el Rubio que se escapa por la ventana que dá al patinillo)
PEPITA.- en el papel de “Pepita la de los Jamones”(enjuta, remilgada y con más pintura en la cara que el museo del Prado; dueña un gato descomunal que pasea a la Rosario por los corredores)

Entre otros y la participación especial de Don Crescencio el cura párroco; Antonio el sacristán; Juanito el Tarta; Migué el legía; Santana el ditero; Diego Montero y Don José Reinoso el casero. De momento no hay más, os dejo preparando el Corral del Arzobispo, a la espera de inspiración y vuestras gratas visitas. Un abrazo.

lunes, 13 de diciembre de 2010

El blog que está en boca de todos...

Ha nacido otro estrella, el blog que está en boca de todos, porque nadie es ajeno a la descalificación el despotismo y la falacia. Cualquiera se abre un blog, -a la manera de- monseñor, desentrañando un rollo de papel higiénico con que limpiar sus cuitas y absolver los excrementos de la impotencia como exmiembro de junta de gobierno de una sevillana hermandad. El blog de un “meapilas” depravado, que se disfraza de púrpura para vengarse y acogiéndose al confesonario ilusorio, vierte todo la inquina y veneno que ha congregado en sus entrañas contra el colectivo de cofrades al que el mismo ha pertenecido como militante resabiado. Así ejerce como protagoniza su particular y miserable cruzada, un tal capillita, que bajo el pseudónimo de Monseñor Servando de Cuba, se dedica a despotricar a sus “hermanos” y cofrades de Sevilla en modo irónico con gran sentido del humor negro, con entradas tan sugerentes como: “El cofrade de pacotilla…el ganster cofrade y sus amenazas…la gran mentira”, entre otras, que como su propio título indican, no son más que el espejo donde su mismo ego, se mira y se refleja su propia experiencia pasada. Naturalmente no le faltan fieles ni acólitos –como siempre habrá tiesto para la mierda- sin embargo el aparente éxito del blog., que como anuncia: está en boca de todos, no es más que el vertedero donde se junta el hambre con las ganas de comer (admitiendo hambre, como perturbación angustiosa del ánimo inquisidor y mezquino y ganas, como animal irracional que come los cocos menos instruidos). En fín, para que gastar más adjetivos calificativos en esta publicidad gratuita que le regalo tan inmerecidamente. Ahí les dejo el enlace, para que vdes., mismos juzguen. Comentarios no le falta a semejante desperdicio:

http://elconfesionariodemonsenor.blogspot.com/

vuestro amigo: El Zorro.

martes, 7 de diciembre de 2010

Controladores e incontrolados

Lo que protagonizaron los controladores del espacio aéreo nacional español, fue incontrolable: huelga salvaje y desmedida en pleno puente de la Inmaculada (vulgo de la Constitución) sin previo aviso, con premeditación y alevosía. Incalificable actitud de unos profesionales especialistas que han puesto en jaque las garantías y derechos públicos inherentes al estado de derecho. Cuantas historias cargadas de humanidad e ilusiones se han sesgado de la noche a la mañana en los aeropuertos; cuanta impotencia, rabia e indignación en los rostros de las víctimas saboteadas; cuantos puestos de trabajo en peligro y vacaciones frustradas de golpe y porrazo. Ni toda la nieve que ha cubierto las estepas y puertos castellanos; ni la lluvia impenitente que ha anegado los pueblos de sur, ni el viento acuciante que ha soplado por el levante español, son capaces de borrar las quejas, lamentos ni la tinta vertida sobre tan descomunal sinsentido. Sin embargo dentro del estado de excepción que vivimos antes de ser decretado por el gobierno, cabe preguntarse: ¿Si el gobierno tenía prevista la posibilidad de esta salvajada en uno de los puentes más señalados de nuestro calendario, visto los antecedentes caóticos que en otras ocasiones habían protagonizado los controladores…tenía que haber un plan B (aunque fuera con B de burro y no con la B de Blanco “Pepiño”, lumbreras de fomento)? Porque un pais que dice codearse con los del G20 y goza de tan alta autoestima en la zona euro, de la imagen tercermundista que ha dado, ocupando la primera página de los periódicos y noticias mundiales, literalmente secuestrado por los controladores aéreos, me parece francamente vergonzoso. Y sin entrar en los dimes y diretes de los profesionales de las escaramuzas, de los agitadores compulsivos, de los aprovechadores del caos y los sembradores del desconcierto político, me gustaría ver sentados a los controladores aéreos -no en el banquillo de los acusados- que por supuesto lo están por su falta de respeto humanitario y absoluta irresponsabilidad social- sino que me gustaría escucharlos en una mesa redonda o cuadrada, donde no hubiera gallinero político en busca de votos, ni patente de “share” sino alguien superprofesional de los medios( libre e independiente, si lo hubiera), que formulara la pregunta del millón: ¿Son realmente Vdes., tan imprescindibles o necesarios como indolentes para con el resto del común de los pasajeros?...y que cada cual prepare la siguiente pregunta.

martes, 30 de noviembre de 2010

La noche que los catalanes hablaron en castellano

Predicaron su histórica independencia, en su lengua vernácula, en catalán acérrimo, en cuantos mítines se le ofrecieron, predicaron su nacionalismo hablando en catalán por mercados, zocos, plazas, ramblas y esquinas de los pueblos, desde el pirineo aragonés hasta la frontera de Francia. Durante los días de campaña, derrocharon el catalán, como los advenedizos derrochamos sus botellas de cava en navidad, aunque nos difamen con no pagar los impuestos. Hablaron entre ellos –como siempre- para que nadie los entienda, para que el resto no sepa que ellos hablan en catalán, de un catalán que no permite ni los anuncios publicitarios, ni los rótulos ni los banner que se lean en castellano y continuaron hablando en su catalán, de un catalán que tampoco dispensa las voluntades de tantos miles y cientos de miles de andaluces que emigraron hasta su tierra de mar brava y se ven abocados a renegar del castellano parlante para convivir entre ellos, lo mismo que sus hijos se ven obligados a aprender a leer y a escribir, a diplomarse, a opositar y a ejercer su licenciatura en la lengua que los distingue como emperadores del nacionalismo que llevan a gala y orgullo en su sueño histórico de acendrada independencia. Esto no es nada malo en sí, pero genera discriminación para el conjunto de los no ilustrados, que no entendemos como ellos pueden desplazarse a nuestra tierra y optar a cualquier puesto de trabajo sin la dificultad añadida de tener que aprender una lengua. Pero en fín, eso no es lo que llama la atención al caso, lo que realmente exaspera es que después de tanta apología en los mítines, haciendo gala de su catalanismo hablado, llegara la noche del pasado domingo para dar el resultado de los comicios y todas y cada una de las fuerzas políticas presentadas (vencedores y vencidos), se expresaran o expresasen ante los medios de comunicación en Castellano parlante. ¿Qué pasa…porqué no se dirigieron al resto del pais, aquella noche en catalán, en su rancio y obsesivo lenguaje vernáculo…porque no hicieron bueno el hecho de tanto dicho y redicho…por temor a que no entendiéramos bien lo importantes que son, lo unidos que están, la fuerza política que derrochan…porque no hablaron su catalán en las ruedas de prensa destacadas y esa noche comparecieron ante los medios nacionales chapuleando el ilustre castellano…es que el Sr. Arturo Mas, deseaba compartir con el resto de los españoles su victoria en las elecciones…o quizás el intolerable Carlos Rovira, deseaba disculparse públicamente del fracaso del tripartido…o por el contrario el Sr. Montilla quería agradecer al conjunto de los españoles sus grandes aportaciones a la política nacional como socio del ejecutivo?. ¡venga ya, hombre!

domingo, 28 de noviembre de 2010

Del amor sin ningún tipo de género

Me pregunto ¿Qué es el amor? Y no sé responder. Cuando se lo pregunto a alguién, me responde con la evasiva metáfora, con el recurso aparente, con el sinónimo fácil: “el amor es amar”…la respuesta no puede ser más ambigua. Nos equivocamos todos al definir el amor aplicado al mundo de la pareja y ese error resulta más craso, cuando tratamos de darle sentido al amor en el desarrollo cotidiano de la convivencia. Toda una vida; que es más que media vida juntos, nos llevamos sacándole punta al amor, como si fuera la mina de un lápiz, sin reparar en la fragilidad de esa mina, que por más que se le saque punta, antes se parte con el uso. Queremos o deseamos frebrílmente que nos amen a nuestra imagen y semejanza, es decir, a la manera y uso que nosotros mismos hacemos del amor. Cuando cada uno de nosotros sabemos –aun sin querer reconocerlo- que somos distintos tanto en manera de ser, como en la manera de demostrar el “amor”. Poner condiciones al amor que nos profesan es como intentar convencer a un agnóstico de que crea en lo que no ve. El amor es condenarse a los infiernos de una relación irreconciliable o gozar del paraiso de una unión inseparable. El amor es la obra cumbre cuyos actores, no interpretan, sino que hacen de su distinguido papel o guión, un crecimiento paulatino que los lleva a la comunión del más clamoroso éxito. En el amor no vale todo; no hay consejos posibles, ni existe otra jurisprudencia que no sea la propia seguridad de sentir amor por lo que se ama. Todo lo demás es mera competición; concurso absurdo de méritos y antología de reproches que la conciencia colectiva va repitiendo a diario como oscura letanía. Por eso el amor indefinible, el único y verdadero, no sabe ni consiente de violencia, está atento siempre al error, dispuesto al perdón, en vilo de ofenderse ante la ofensa involuntaria del pensamiento, la obra y la omisión. Quien entiende este amor, no precisa siquiera razonar en él, le brota como la sonrisa y el afecto diario que muestra sin presumir, lo que sale de dentro. El amor no puede crecer entre temores y dudas, concede escasa tregua al miedo, en la seguridad que el verdadero amor está curado de todo espanto. Por eso si te aman, no temas rechazar al que utiliza la violencia como arma arrojadiza de su propia cobardía, huye de él y déjale incluso hasta el remordimiento de tu conciencia, para que se pudra junto al rencor de un amor tan destructivo y si no te aman, hazle la obra de caridad de dejarlo sólo, rumiando el amargor de un amor imposible. Hazlo aunque sea por el mero hecho de hacer digna tu condición de persona y aún más todavía por la sencilla razón de degustar tu amor propio, que es una de las más perfectas y significativas definiciones del amor.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

La alianza de las "incivilizaciones"


En un colegio público de un pueblo de Málaga de cuyo nombre no quiero acordarme, ha acaecido un hecho como consecuencia de la retirada de los crucifijos. No contentos con la desaparición de tan arraigado símbolo religioso de las aulas, a una señora madre compinchada, se le ocurre la genial idea de denunciar un antiguo retablo de la patrona y alcaldesa perpetua de dicho pueblo, la Virgen de cuyo nombre no quiero acordarme, cuyo pequeño azulejo, lleva presidiendo la entrada a las aulas desde hace más de 40 años. Lo de los crucifijos en sí, ni lo comprendo, ni lo respeto, ni siquiera le encuentro otra explicación que no sea aquello del “vade retro satanás”, ya que ni en virtud de la llamada Alianza de civilizaciones, cuyos principios debieran abogar por el consenso, respeto y solidaridad entre las distintas confesiones, encuentra justificación alguna, la actitud intolerante de algunos resentidos o descerebrados que interpretan a su albedrío las recientes ordenanzas. Pero la iniciativa de esta señora madre compinchada, de denunciar el retablo de la patrona del pueblo, rebasa los límites del estado de derecho y deja a la democracia, rendida ante la evidencia del mismo surrealismo. Yo, me pregunto a bote pronto, lo que pudiera ocurrir en base al asentamiento de precedentes y repercusión general de esta especie de cruzada, a lo largo y ancho de nuestro territorio patrio: ¿Qué pasa, que por el antojo o molestias que puedan herir la susceptibilidad de un individuo o grupo, tendríamos que retirar el legado cultural de retablos, cerámica y azulejos que pueblan la mayoría de nuestros centros públicos, haciendo referencia a la devoción y símbolos religiosos?. Hasta ese punto de intransigencia pudiéramos llegar…porque a la sazón, a mí también se me ocurre, que nuestras calles y plazas están llenas de símbolos, símbolos religiosos convertidos en obras de arte por el pueblo, patrimonio inmemorial, que puede verse en peligro de ser retirado, del mismo modo que ya sufre los azotes de la incultura fanática del vandalismo urbano. Yo le recomendaría a esta buena señora, que aprovechara su tiempo en otras cuestiones más trascendentes y menos fundamentalistas, que bebiera de las fuentes de la historia y cultura de donde han aprendido los hombres a convivir dentro del respeto y la paz. Que girara una visita artística a nuestros templos y museos de las Bellas artes, poblado de símbolos religiosos, a ver si se le ocurría denunciar la retirada del cualquier, Velázquez, Murillo o Zurbarán.

miércoles, 27 de octubre de 2010

"Faceboó"

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¡como flipo al borrar!
Hago amigos a mil
Con solo clikear
Esto me tiene en fin
Enganchado total.
Todos somos aquí
Todos dicen que están
No soy nadie sin ti
Faceboo de mi azar.

Al muro o al perfil
Al grupo o a jugar
Al evento fébril
La nota a destacar
El caso es escribir
El tema es no pensar
La causa puede huir
El efecto esperar
El mensaje eludir
Frases de Groucho Marx
-conectarse o morir-
Faceboo de mi azar.

¿Te gusto?...dí que sí
Se puede remediar
¿se puede consentir?
Red tan descomunal…
¿me lo dices a mí?
Que te voy a contar
Si cada vez que allí
Me asomo a bichear
Te encuentro en plena lid
Con tela que cortar
No te voy a mentir
Porque esa es la verdad
Me pregunto que así
Se pueda uno explicar
Los “parados “ dos mil
Y el tiempo que tendrán
Los que hacen de este atril
Jornada laboral…
Por cierto, en mi perfil
Te voy a etiquetar
La foto de esta miss:
¡que no veas como está!

jueves, 21 de octubre de 2010

Los perros son tontos

Que me perdonen los tontos, porque los perros son amorales y no entienden del perdón; se dejan matar; no se cansan de ladrar –si no están suficientemente adiestrados; son incansables por naturaleza; están diseñados para el trabajo, la guarda y el pastoreo. Son sumisos, aunque algunos no obedezcan, lo hacen por temor, no por desconfianza. Pero no son autosuficientes. A los perros los tienes que sacar al menos dos veces al día para que hagan sus necesidades, incluso los domingos y fiestas de guardar. Lo peor que haces con un perro de raza –por llamarlo de alguna manera- ya que a los “chuchos”, no se les ha hecho nunca justicia, siendo igual de instintivos o más que los de raza, lo peor que puedes hacer con un sabueso es encerrarlo en un piso. Allí entre las cuatro paredes, es donde se vuelven locos de pena, mientras que tu presumes de mejor amigo. La lealtad que le atribuyes, es puro estrés por que le des juego, lo mimes, le proporciones comida y agua y lo saques a la calle. La compañía que te dá y la fidelidad que te demuestra, es un velado ruego y una desesperada angustia por liberar sus propios instintos. Cuando las perras están en celo, no hay perro que obedezca a su amo; necesidad imperiosa por marcar su territorio; agresividad en el saludo con los de su especie; vueltas y más vueltas sobre sí mismo y el trasero de su contrincante; bandazos compulsivos contra todo objeto visible e invisible –diga lo que diga, el encantador de perros- . Y el olor, ese olor que desprenden e inspiran, que no se le vá ni con los más famosos productos de cosméticas, cuando no los productos elaborados para su propia higiene. Pero si los perros son tontos, más tontos son sus amos, me refiero, a los que lo heredaron por la propia irresponsabilidad de sus hijos, pensando que eran el mejor regalo. A los que los abandonan, cuando las circunstancias de la vida, les juega una mala pasada o una buena oportunidad y a la menor ocasión los ponen a “servir”, porque entonces todo supone una pesada carga para mantener al perro: el chips; las vacunas; los viajes; las posibles infecciones o enfermedades que pudieran contraer; la factura del veterinario, etc., etc.,. Mis queridos amigos, no hagais más tontos de lo que son, a los perros, que ellos saben mucho. No los dejeis en casa por razones de trabajo, ni seais tan cruel, como para atarlos a un árbol guardando la parcela a ración de pan duro y agua en lata mohosa; por supuesto, NUNCA, pero NUNCA, NUNCA, consintais caer en la tentación de satisfacer los caprichos de vuestros hijos con un cachorrito…mirad fijamente los ojos tristes de los que se dejan matar y nunca te abandonarían: porque son tontos.

lunes, 18 de octubre de 2010

Rincones en la farsa


Que Julián no es Joselito
El pequeño ruiseñor
Ni la Yague es Marisol
Con ese pelo rubito
Los dos son muy grandecitos
Y peinan ya muchas canas
Aunque demuestren sus ganas
De pasar por inocente
Llevan escrita en la frente
Como escaldaron la lana.

miércoles, 6 de octubre de 2010

"Malaya" al caso...

<¿Han visto como aparecen
Los presuntos implicados?
Y no me estoy refiriendo
A ese grupo consagrado
Que abarrota los conciertos
Sino a los que se han llevado
El dinero de Marbella
Y el nombre le viene al caso
-Malaya- malaya, sea
Y maldito, sea el escándalo
De esos corruptos malditos
Que aparecen como Santos.
¿han visto la cara dura
De Roca, que ni cantado,
Le viene el nombre al mafioso
Cabeza del entramado?
Si parece el inocente
Que jamás haya matado
Una mosca con su aspecto
De prestigioso empresario
Si no fueran “las esposas”
Que delatan esas manos
Después de ser golosina
De los más sucios desfalcos
Parecería una víctima
que conducen al cadalso.
Pobrecito –el cara dura-
Más que su apellido Santo
Que invirtió en obras de Arte
Los dineros del erario.
Pero lo que clama al cielo
Son los tristes abogados
Defensores de la trama
-malaya- sean los togados
Que comparan esta farsa
Con un supuesto “kafkiano”
¡ay! si tuviera la espada
De la justicia en la mano
este zorro decadente
le iba dar ejemplo claro
de pura “metamorfosis”
digna de un escarabajo.
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...continuará...

jueves, 30 de septiembre de 2010

A la mañana siguiente...

Mucho hay sobre lo que escribir en este jueves de “resaca de huelga general”. Según se lea en los períodicos de mayor tirada. Ha habido incidentes lamentables y gravísimos, según el cristal político con el que se miren y la valoración que efectúen sobre dichos incidentes, los distintos grupos e ideologías. El más aparatoso –por indecente- parece ser el protagonizado por El delegado de Economía y Empleo del Ayuntamiento de Sevilla, el comunista Carlos Vázquez, que participó ayer, junto a otros altos cargos municipales, en un piquete que destrozó el mobiliario de un establecimiento en la calle Alfonso XII.( http://www.abcdesevilla.es/20100930/sevilla/delegado-economia-piquete-violento-201009300033.html). Naturalmente que condeno y repudio este tipo de actos vandálicos impropios de una democracia e indignos –sobre todo- de un responsable municipal, sea cual fuere el color de su ideología. También me sumo a la petición enérgica de Dimisión irrevocable, una vez esclarecidos los hechos, como no podría ser de otra manera. Pero tengo la sensación, que estos sucesos aislados, permanecerán inmunes –por encima del bien y del mal- como la ambigüedad del interrogante que muchos nos planteamos: ¿Para que sirven en realidad los piquetes informativos y cuales son sus funciones?. Lo dejo en el aire viciado por esta crisis que no sé si es más socio-económica que de identidad. Confieso que me hubiera gustado mucho y de hecho, así lo estuve esperando durante todo el día de ayer, que aparecieran por mi pequeño negocio familiar, estos piquetes informativos, en el cumplimiento legal de sus funciones para que me informaran debidamente sobre mis derechos (doy fé, que son bien pocos, teniendo en cuenta la situación que atraviesan los Autónomos), yo les hablaría de mis muchas obligaciones (gastos, impuestos, robos, atracos, inspecciones) y les diría que apenas me dá para cubrir gastos; que no me puedo permitirme el lujo de cerrar los fines de semana; que no tengo sueldo fijo, ni pagas extras; ni convenios colectivos; ni sindicato donde caerme muerto. Que sí, que me hubiera encantado ejercer mi derecho a la huelga en rechazo de las medidas adoptadas por el gobierno; en prevención de la reforma laboral que se nos avecina y que va a empobrecer hasta tal punto a la clase obrera, que cuando nos demos cuenta, no tendremos garantizada ni edad justa ni la más digna pensión. Está bien que luchemos por conservar lo que hemos conseguido en el Estado del bienestar, pero ahora toca, buscarse la vida para sobrevivir en este nuevo estado del “sobrellevar”. Si tu eres una ciudad de Servicios, donde apenas hay industria; si tu comercio tradicional vuelve a ser la franquicia del café de indias. Si a tus ilustres gobernantes no dejan de convertírsele los dedos en huéspedes de facturas falsas; si la única manifestación que te mueve son las procesiones extraordinarias y las celebraciones multitudinarias de los dos eternos rivales que dividen en dos tu corazón. Quizás si se hubiera vuelto la mirada hacia la Banca Española –la verdadera traidora y culpable- de la crisis, la que comercia con la debilidad de los gobiernos y se enriquece a costa de los que hemos caido en sus redes, como auténticos pardillos. Otro gallo cantaría.

martes, 21 de septiembre de 2010

Efecto Mariposa

Siete de la tarde; sábado, temperatura agradable a la sombra: 31º al sol; calma chicha, tráfico fluido por la ronda norte; fácil aparcamiento…impuesto revolucionario-gorrilla. Paseo agradable por Dr. Fedriani; mantones de manila en las terrazas paralelepípedas; tendederos a discreción; ventanas con rojos carteles: Macarena, tu eres la Esperanza; altares improvisados, deformes, cortinajes de gala a la corralera; flores de papel, comandas, estampas; mezcla racial, cultura de las civilizaciones vivo retrato de la depresión activa. Al fondo el Hospital de San Lázaro, su glorieta en plena ebullición de tránsito rodado; a la izquierda la avenida del bonito nombre: Juventudes musicales, cambia nivel adquisitivo, varía poco el nivel de la estética; acacias, jacarandas, palmeras: ¡el tío de los globos!...”bo-espuma- poko yo-cara huevo-…y al fondo –como cuello estirado del blanco caballo de Troya- puente del Alamillo. Terrazas completas de niños inquietos; madres destetando; padres aburridos, abuelas impacientes; viudas, solteronas enchaquetadas de linos estampados y permanentes teñidas; talones hinchados, “juanetes insufribles”-tacones todos- para presumir hay que sufrir. La gente comienza a agolparse, toma posiciones: repletan las barandillas del puente del arpa; circundan la glorieta Norte; dibujan el carril de los setos; no quedan veladores libres; ¿está ocupada la silla? –preguntan hasta la saciedad las ancianas que no se pierden una; llegan las patrullas: GEos, policía local, Guardia civil de tráfico; se encienden las alarmas, cantan las sirenas; chirrían las ambulancias –piden paso- dan paso-pero no cortan el paso; luminaria de gálibos; consigna: viene con retraso, cae la tarde, el sol se esconde por la cartuja; abren a los peatones la calzada del Alamillo; el público ansioso se adentra a la desesperada camino del parque; aun viene lejos…”a esto le queda por lo menos dos horas”-son las 20,40 de la tarde noche- ¡milagro, la parienta ha pillado mesa y tres sillas!- que verdad es aquello de que la Esperanza nunca se pierde y la suerte hay que ir a buscarla. Intimida el ambiente –impresiona ver a tanta gente en la rotonda y aún no han cortado el tráfico rodado- apoteosis del claxon- ¡ay de mi Virgen de la Luz y la Divina Pastora de Triana!...¿que va a ser de la seguridad de vuestras procesiones si todo el dispositivo está aquí?. Pues mientras, me pido tres montaditos con sus respectivas cervezas –hay tiempo de sobra- ¿está libre la silla?: Señora, lo siento está en la cola del bar. ¿Le importa que coja la silla –es que tiene que darle el “bibe” al bebé? –como nó, Señora, siéntese –faltaría menos- Nó, déjalo, mamá no molestes a los señores, vamos para adelante, todavía hay tiempo. Insisto, señora, siéntese el niño está antes que todo..no, déjelo, de verdad, se lo agradezco…¡La cruz basilical…viene la cruz basilical! –los Rodríguez de triana, gritan ¡tierra! –precedida de una furgoneta blindada de los Geos con las luces parpadeantes azules abriendole paso- en un pis-plas, cruza la rotonda y el cortejo se adentra por la avenida de las juventudes musicales…¡increible, esto es increible son más de las 22h y la imagen inédita de la Macarena en su adaptado paso, aparece entre la fronda de un enorme árbol, rodeada de farolas; señales verticales y festoneo de semáforos…se escuchan los tambores de la banda, suenan marchas macarenas y esto es el delirio!...su cara puede con todo, la espera ha merecido la pena: vivas entrecortados, lágrimas y gritos apagados de ¡guapa-guapa! Que salen del alma..pero cuando se pierde por las avenidas, ni el máximo esplendor de su soberbio ajuar barroco puede con el anacronismo del paisaje. ¿Fuera de lugar; impropio; excesivo o exagerado; irrepetible, histórico o memorable?. Eran las 23,45 de aquella noche del sábado, camino de casa intentaba darme una explicación sobre las causas y el efecto de sensaciones tan encontradas.
Vuestro amigo, El Zorro.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Eramos tan buenos...

Fíjate si éramos buenos los niños y niñas de entonces, que nuestros padres nos dejaban dormir en casa de los vecinos. ¡qué digo, vecinos, en casa de nuestros tíos y tías, abuelos y tatas…sólos solitos y desamparados. ¿Hay algo más peligroso que dejar a un menor en casa de un pariente?..pero es que éramos tan buenos y obedientes, tan temerosos y respetuosos con nuestros mayores, tan fieles e incondicionales para nuestros padres. Os cuento el caso de mi querida amiga Teresa; Teresa era una niña preciosa, con una belleza natural que no dejaba indiferente a nadie. Era la primera hija de un matrimonio casado a las trancas por causa de una barriga (hoy embarazo no deseado )que se fueron a vivir a una choza en la diáspora de la ciudad. El padre de Teresa se ganaba la vida –como buenamente podía, en los años´50 del pasado siglo- la madre con 16 años (casi una niña)se dedicaba a las tareas domésticas y a la venta ambulante. Teresa, creció, desatendida en todos los aspectos y suponiendo una carga adicional, para la búsqueda y subsistencia de la familia, por lo que pasó bajo la tutela de sus abuelos paternos con apenas 5 añitos. No hay nada peor para un niño, que esconder los dulces y golosinas bajo llave, en aquellos tiempos de necesidades y hambruna, cosa que hacía su desconfiada abuela a diario, por lo que Teresa se tuvo que convertir en la víctima propiciatoria de esa lucha entre el ratón y el gato. Comenzaron las palizas y los castigos y se acrecentó la fama de revoltosa y traviesa de la chiquilla. Le faltó tiempo a la abuela para ingresar a Teresa en el internado de las Monjitas..., donde la desestructurada niña, protagonizó una serie de travesuras e incidentes, que traían a las Hermanas en jaque (aunque en honor a la verdad, estas tropelías eran el precio que pagaban los justos-rebeldes por los pecadores que saben tirar la piedra y esconder la mano). Así pues, Teresa fue expulsada del colegio y devuelta a la abuela con una nueva etiqueta. Como, menos darle cariño, la abuela no sabía que hacer con la niña, se la remitió de nuevo a los padres y así –de mano en mano, como la falsa moneda- llegó hasta el lecho de su abuelo (malas puñalás le den), el único que se preocupaba en sacarla de paseo, comprarle globos, llevarla a la Cabalgata de los reyes….con el único fin que la –chiquilla-le chupara las atenciones por las noches. La pobre Teresa, inconciente de la gravedad de los hechos, pero sintiéndose agredida por tanta maldad, buscó refugio –de nuevo en sus padre- y llegó hasta a confesar las violaciones, pero sus padres, dieron más crédito a la mala fama de la niña que a la propia verdad y encima le propiciaron otra paliza de bienvenida. Por si esto no fuera poco en un desesperado intento por “corregirla”, la enviaron a servir con apenas 8 añitos a una lejana localidad de Castilla. Habría que ver a mi amiga Teresa con su maleta beig de cartón, viajando sólita a tierras tan lejanas (puro melodrama venezolano), pero el caso es que en la casa donde fue a servir (una familia noble y cristiana, bendecida con dos hijos), el cabeza de familia intentó reiteradas veces forzar a Teresa y estuvo a punto de conseguirlo ,sino es por que la niña, le propició una patada en sus partes más nobles, que ya se imaginarán Vdes., las consecuencias dramáticas que tuvo…vuelta a empezar, mi querida Teresa regresó solita a casa con un nuevo “borrón” en su expediente, pero entonces su madre, lo comprendió todo con una sola mirada y ya no volvió más a separarse de sus padres hasta que salió de su casa, felizmente casada.

Se lo dice, el Zorro, su más fiel servidor aventurero y decadente…cuidado con vuestros hijos…el enemigo acecha bajo el envoltorio de celofán…no se fíen del vecino más cariñoso ni atento y menos de dejar a sus menores incondicionalmente, en manos de sus parientes…todos fuimos víctimas o pudimos serlo..¡éramos tan buenos y confiados!....rebusquen –sinó- por los callejones oscuros del recuerdo. El Zorro.

Nota: El nombre de Teresa es pura ficción.


martes, 31 de agosto de 2010

LAS SIETE PUERTAS

Asistimos este verano –en pleno rigor de la canícula- al sepelio del Comercio Tradicional del Centro de Sevilla (R.I.P.A.). Que penita y que desolación, pasear por la Callejuela Regina (con lo que era la callejuela Regina, nada más con Almacenes Carmelo Orozco, donde nos compraban los míticos zapatos “Gorila” con su pelota verde). Había una accesoría, casi en la encrucijada con c/Jerónimo Hernández, regentada por una señora embutida entre telas, donde la Mater compraba retales para confeccionarnos los trajes de estreno - Dios la tenga en su santa gloria- , como al desaparecido Comercio Tradicional de Sevilla, estrangulado por la faraónica obra de las Setas “paramol-parasetamol”. Continuamos con el féretro a cuesta: “concédele Señor el descanso eterno y brille sobre ellos la luz del imperio del Sol” (los chinos). La invasión del naciente imperio amarillo, hace que me pregunte si no tendrá que ver con eso de la “alerta amarilla ó naranja” de la que tanto se habla en este verano de temperaturas records. Seguimos de frente, contemplando la ruina de los locales cerrados al fluorescente rezo de SE TRASPASA, SE VENDE, SE ALQUILA; las pequeñas tiendas, quincallas, perfumerías, droguerías, papelerías, imprentas, con nombres y apellidos que pasaron de padres a hijos sin solución de continuidad. Desde los Terceros hasta la Encarnación, Sevilla parece una ciudad fantasma y polvorienta, donde los Claveles reformados se resisten al abandono de Santa Catalina; ni siquiera el perturbado aire, conserva ese olor característico de las especias de Caracoles. Por la estrechez de Alhóndiga más locales de siempre disfrazados de negocios insostenibles que parecen tener sus días contados. En la esquina de San Felipe, continua reinando el Tremendo, pura memoria histórica que resiste con los pies de la tradición puestos en tierra, en frente, la vieja tahona de Joaquín, clásico incombustible que contagió de miserias a la fiel Amalia y tuvo continuación en su única heredera. Pineda Rivera, en cuyo balcón cantaba saetas el Peregil la mañana del Viernes, se mira en la misma suerte que corrió el legendario Bar 6,40 y ambos buscan los antiguos esplendores perdidos sobre el frontispicio renacentista convertido en hemeroteca. El féretro se refleja en las lunas atiborradas de reclamos: LIQUIDACION DE GÉNEROS, REBAJAS AL 70%. El Raya, pone dulce nuestro helado corazón y Lista, nos viste de boda para poner buena cara a los malos tiempos. Los soportales de Imagen se refugian a la sombra de la triste ausencia del finado Comercio Tradicional, que camina a hombros de sus files y deudos. El intenso olor a Catunambú y Saimaza, nos llega adulterado desde las franquicias del café de Indias. Las puertas de Sevilla, no solamente desaparecieron de sus murallas –otro alcalde piqueta- las cerró de manera indolente; Siete Puertas como las siete vidas que tiene un gato. Lo malo es que ni el olor de las plateadas sardinas de Marciano, podrán resucitar al Comercio Tradicional del centro de Sevilla. Descanse en Paz.

jueves, 5 de agosto de 2010

BIENVENIDA MRS. MICHELLE

BIENVENIDA Mrs. Michelle

Quiero decirle que me cae Vd., simpatiquísima; me gusta el color de la raza a la que representa en calidad de primera dama del pais más rico del mundo; me gusta su estilo desenfadado; el contraste de su sonrisa deslumbrante y sobre todo me gusta verla disfrutando por nuestra costa del sol, reivindicando antiguos esplendores de la mar bella del sur. Ha escogido vd., España, en el momento en que más se parece a la España profunda de una “dicta-blanda” que distraía sus carencias sociales y económicas con las canciones pegadizas del verano de Eva María; el carro de Manolo Escobar o el rayo de sol. Salvando las diferencias de aquellos tiempos del cuéntame como pasó, vuelvo a ver como los nietos de Berlanga, nos echamos a la calle en plan verbenero, para saludarla cantando el himno folklorico del “Americano” que inmortalizó el glorioso blanco y negro de Bienvenido Mr. Marshal. Somos los mismos españoles con olor a aldea, que hemos cambiado los huevos, las gallinas y los cerditos con lazo de entonces, por las cámaras digitales. Los mismos que permanecemos impávidos horas y horas, para ver pasar su impresionante séquito blindado de alta gama. Es cierto que somos un poco más altos que aquella media nacional; que nos cuidamos mucho más y mejor; que parecemos más guapos y presumimos –por fín- de campeones del mundo en ciclismo, tenis y fútbol, pero en el fondo –Mi querida gran Dama- seguimos siendo esos sentimentales que a la hora de los grandes acontecimientos nos aferramos a la misma bandera que tanto hemos denostado y entonamos el himno sin letra del “viva España” aunque la mayoría de nuestros jóvenes no conozca que fuera canción de moda en su tiempo interpretada por Manolo Escobar. Seguro que se llevará una gratísima impresión de nuestro pais y apreciará un poco más la cultura que encierra su legado histórico, sobre todo, una vez contemple la Alhambra. En cuanto a las cifras que se barajan en concepto de ingresos por tan ilustre visita, le diré en la confianza que me inspira tan emblemática familia, que seguiremos sin ver un “duro” los españolitos curiosos que la vemos conquistar las calles de Marbella; los pequeños empresarios y autónomos de nuestras tiendas de “souvenier”; los que al fuego del hormigón se asoman al precipicio de las escasas obras para verla pasear como una turista más; los aburridos pensionistas que sestean en los bancos de las plazas, comentando el amplio dispositivo de seguridad que altera la paz de su monotonía; ni las alegres comadres del “sálvame de luxe” que la han sustituido momentáneamente por el mito de su Belén Esteban en la guerra de las audiencias. Créame, mi Primera Gran Dama: -ni un duro- lo mismo que vd., se va a gastar en España…se lo dice su amigo, El Zorro.

jueves, 22 de julio de 2010

¿Donde está la gente?

Qué se puede escribir con estas calores tan malas, escuchando a los cronistas de la ciudad, cantar la cacofonía de sus calamidades; que si la ciudad impasible, la ciudad indolente, la ciudad del “nunca passa nada”; la ciudad ingobernada e ingobernable; del alcalde que nunca estuvo aquí…este aventurero decadente, se pregunta, mientras se balancea lánguidamente en la mecedora, a la hora insufrible que más agobian las calderas de “Pedro Botero”: ¿Dónde está la gente…qué hace la gente…está de vacaciones o la finge…está realmente divirtiéndose en la playa, en el camping, en el todo incluido, la pensión completa, o la media pensión…o está esperando tensamente en su casa mientras le funciona el aire acondicionado?...¿Es posible que Belén Esteban sea la musa de las televisiones; la estrella mediática de las tertulias domésticas…con la multitud de jóvenes que están refugiados en la facultad para estudiar ciencias de la información?....¿Donde estarán los más de 4 millones de parados; el millón de andaluces que cobra poco más de 420€; los que llevan más de tres meses sin cobrar su nómina; los empleados de Marsans que ven como el insolente de su dueño (Presidente de la C.E.O..E.) vende sus Agencias a otra empresa de dudosa fiabilidad…qué será de los Astilleros; Construcciones Aeronaúticas; Caja Sur?...o sin ir más lejos: ¿qué será de mi puesto de trabajo, cuando vuelva de las vacaciones; de la pequeña empresa que le dá trabajo a mi cuñado; del impenitente autónomo que se desangra en el día a día de la crónica de su muerte anunciada?...Volveremos en Septiembre a preguntarnos…¿resistiremos hasta entonces? Con la esperanza puesta en una Huelga General, contemplando el panorama que se nos presenta…ahora hace mucho calor para pensar en ruinas: ¿Dónde voy a buscar trabajo, si no hay nadie por las calles…comienzo a pensar seriamente en los emigrantes de color que aguantan apostados a la sombra de los semáforos…me veo trabajando a la japonesa en cualquiera de los múltiples negocios que tienen instalado los chinos en los principales locales céntricos…o volviendo a las cuadrillas para recoger la cosecha de un campo que de nuevo pasa a las manos de los señores feudales, que se lo arrebataron a los pequeños agricultores?. Estamos tan aplastados, que comenzamos a “pasar de todo”, menos por el aro de José Luis R. Zapatero…por ahí, sí que no, que ese Sr. tiene menos credibilidad, que servidor a la hora de publicar un libro. Mientras tanto masticamos el chicle de la indignación, rechinando los dientes –con estas calores tan malas- nos traiciona el subconsciente: ¿Dónde está la gente…que hace que no se tire a la calle, antes que le corten la luz, el agua, el gas o le amenacen con el embargo de su hipoteca…ya llegará septiembre ó es verdad que aquí nunca passa nada?

lunes, 5 de julio de 2010

No te cabe ni...la menor duda

Queda claro que sólo hay una única Nación: España; aunque esta sentencia la dicte el Fútbol con más predicamento que el mismo Tribunal Constitucional. Queda claro que la unidad “catalanista”, nunca se ha sentido más honrada que luciendo la indiscutible elástica de la Selección Española, tan dignamente “sudada” por Puyol; Piqué y Busquet, los cuales darían sus pingues beneficios devengados por todos los conceptos económicos del mismo modo que se están dejando la sangre, por alcanzar la gloria. Que el deporte consiga lo que no han conseguido nunca los políticos –llegar a un consenso de Nación única e indivisible- amparándose en los triunfos de la Selección que ondea sin pudor y con todo orgullo la bandera de España. No creo que sea puro oportunismo y mera demagogia lo que sienten millares de españoles de todas las comunidades autónomas a la hora de celebrar los logros históricos que ha conseguido nuestra Selección. Queda claro, en este sentido, que España sea un clamor unánime y una fiesta coreada por todas las edades desde Finisterre a Gibraltar pasando por el cabo de Gata hasta el de La luz. Pero claro, esto no quita, que siempre habrá algún nacionalista intemperado que al ver tamaña-multitudinaria manifestación lúdico-deportiva, se asome a la ventana y grite: un exabrupto. Pero esa no es la noticia, ni habrá cámara que se moleste en desviar la atención de un clamor tan soberano como universal. Está clarísimo que sólo hay una única Nación: España; lo ha dicho el Constitucional, coincidiendo con el brillante juego de la Selección Española de Fútbol y la consolidación del reinado de Rafa Nadal en Londres y toda España lo celebra bajo una única bandera la Roja y gualda coronada. Aunque este misma enseña, vuelva a ser públicamente quemada en alguna plaza catalana o vasca, cuando pase la euforia.

martes, 22 de junio de 2010

¡JODER, CON EL CAINISMO!

JODER, ¡QUÉ CAINISMO!


Que al Señor, le hayan arrancado un brazo de cuajo, afortunadamente no deja de ser una triste noticia –tranquilizadora- al saber que un Ser tan querido convalece en la Sala de curas, fuera de peligro y dentro de unos días volverá a ser el centro de nuestra devoción. Lo que me preocupa es la saña que la naturaleza humana tiene reservada en lo más profundo de su corazón y de vez en cuando la manifiesta o espera a manifestarla cuando se producen sucesos como el acaecido al Señor de Sevilla. Tenemos en primer lugar al autor de tan lamentable espectáculo: el loco, energúmeno, descerebrado, psicópata, presunto, como queramos llamarle a tan alto “hijo de puta” (con perdón de su venerable madre y todas la que se dedican al oficio más antiguo del mundo). Funcionario de prisiones, de 36 años de edad, 1,80 de estatura, corpulento y con barbas, típico perfil del intelectual contracultural, fundamentalista y por lo tanto intolerante, cuya principal teoría se basa en arrojar toda su furia e impotencia contra lo que considera –becerro de oro- trozo de madera o producto y materia prima de la idolatría. Cuentan algunos compañeros que de su boca oyeron manifestaciones anticlericales y amenazas de que cualquier día la emprendería contra ellos. Cuando se le redujo, afirmó ser -el mesías- junto a la promesa de exponer los fundamentos que le habían llevado a cometer tan espantosa salvajada. Sabe Dios lo que contienen esos “pen driver” encontrados en la mochila, incautados por la científica.
También hemos podido saber, a través de otros medios, que el individuo
Sólo pretendía con dicha acción, conseguir el reconocimiento de incapacidad laboral (enajenación mental) al objeto de asegurarse una pensión. Bien –leido esto- podemos llegar a la conclusión resumida en la declaración del Hermano Mayor de la Macarena, cuando dice que lo ocurrido con el Señor, obedece al resultado de los tiempos convulsos por los que estamos atravesando. Tiempos convulsos en los que cuando nos quitamos la careta de personas dignas y corrientes y nos ponemos esa otra máscara que escondemos bajo el nick con el que cabalgamos en la gran red, nos atrevemos a campear como las auténticas fieras que somos; faltando al respeto a los que no piensan como nosotros; injuriando a los que no profesan nuestros credos; provocando a los espíritus violentos y difundiendo el odio y la intolerancia, por encima de la razón. Todo puede resultar razonable, desde la tolerancia y el respeto, decía Pascal, que la suprema razón consiste en considerar que hay multitud de cosas que la superan. Lo del Señor de Sevilla, creo que independientemente, de las distintas confesiones y credos, está muy por encima de disputas y cainismos y sobre todo, lo que ha sucedido con su venerada Imagen, mas feo, que pegarle a un Padre.

martes, 8 de junio de 2010

NO, a Rouco

A menudo he oido hablar a los sacerdotes y a los príncipes de la Iglesia, inclinando la balanza a favor o en contra de la religiosidad popular, a su albedrío. He escuchado de sus bocas llenas las más crueles críticas acerca del culto y la devoción exacerbada a nuestras imágenes, tachándonos de idólatras y “vuelcapasos” (los que juegan a las procesiones). Ahora es S.E. Rvma. El Cardenal Rouco Varela (Presidente de la Conferencia Episcopal Española), quien empeñado en agradar a Su Santidad el Papa –con motivo de su visita a Madrid para presidir el Encuentro con la Juventud en Agosto de 2011- no se le ocurre otra idea que montar un Viacrucis extraordinario integrado por Catorce Imágenes procesionales de considerable devoción, presidiendo sus correspondientes “pasos” o tronos. Como no podía ser menos, Sevilla, referencia internacional en religiosidad popular por sus veneradas Imágenes procesionales, tenía que formar parte de dicha “pasarela” con uno de sus Cristo más significativos. En primera instancia, se pensó en la Imagen del Cachorro de Triana, pero su hermandad convocada en Cabildo dijo, NO y yo creo que toda Sevilla y Triana se congratuló de la decisión adoptada en el fondo. No es lo mis mo, sacar al Cachorro por su barrio para postular por Haití, que trasladarlo a la Villa y corte con el consiguiente riesgo y desembolso económico y de medidas de seguridad que ello conlleva, máxime cuando la Imagen del Stmo. Cristo de la Expiración, como joya barroca, no necesita lucirse en ningún escaparate ni pasarela para ser admirada por millones de curiosos, cuando el fín y la postre es agradar al Sumo Pontífice y más concretamente a su Príncipe, Rouco Varela.

Sin salir de Triana, la Jerarquía eclesiástica recurrió a la siempre agradecida oferta del Santísimo Cristo de las Tres Caídas, titular –como todos sabemos- de la Hdad. De la Esperanza de Triana, otra apuesta indudable –por parte de la Iglesia- para asegurar el éxito del evento. ¿Se imaginan a los friks?: el izquierdo por delante llevado a su máxima expresión, a los sones de la marinería soplando los solos de Julio Vera, la apoteosis de Campana en plena Gran Vía Madrileña. Quien podría resistirse a la idea tan atractiva de revivir la madrugá sevillana en pleno Agosto disparando calores de popularidad y audiencias inimaginables bajo la augusta presencia del Papa….pero la Hermandad de la Esperanza de Triana, conciente del alcance y la responsabilidad de dicho compromiso –convocada como no podía ser menos en Cabildo- también dijo, NO, aunque con reparos y no pocas presiones, en segunda instancia, se vea abocada a un nuevo Cabildo de oficiales, donde la Espada de Damocles de la jerarquía eclesiástica, amenaza con espirituales consecuencias, si de nuevo el NO, arruina las expectativas anunciadas en el programa de Rouco Varela. De aquí al próximo Cabildo del Viernes, se prevén temperaturas asfixiantes, tanto de grados centígrados como hipertermias. Se habla de dimisiones en el seno de la Hermandad de Triana, que ha visto de alguna manera, rota la luna de miel que disfrutaba en su calendario, a causa de este huracán de presiones que ha originado el capricho del Cardenal Varela –que en su desesperado intento por tener cerrado de una vez por todas los 14 misterios que van a posesionar en este Viacrucis Extraordinario Madrid 2011- no sabe como ejercer su Autoridad, aunque estemos en Democracia –con la Iglesia hemos topado- . Monseñor Asenjo Peregrina intercederá…¿habrá baculazo?

Este aventurero decadente pronuncia rotundamente su NO a la presencia en el Viacrucis de Madrid 2011, de NINGUNA de nuestras Veneradas imágenes (No se han hecho nuestras Imágenes para el Papa, sino el Papa para nuestras veneradas imágenes). EL ZORRO.

viernes, 28 de mayo de 2010

POBREZA SUMERGIDA

Lo bueno de esta crisis es que tiene vergüenza y por eso le dá vergüenza expresarla en la calle. Es una crisis digna, vive bajo su techo, habita piso con todas sus comodidades, incluso paga religiosamente la hipoteca y se queda antes sin comer. Es una crisis que se ha quedado encerrada en la calidad de una vida estafada o en la quimera de una calidad cuyos intereses había que devolverlos con el coste de la propia vida. Es una crisis pudorosa y callada que pasea triste por la calle engañándose a sí misma con sus apariencias. Es además una crisis que ha maquillado el mito ibérico de la envidia: no se alegra del mal ajeno, es que lo siente como propio en sus carnes… y lo peor, esperando en el quicio de su puerta a que vengan los enterradores. La tristeza del bien ajeno ha dejado de ser pecado capital, para convertirse en vergüenza, vergüenza de los nuevos pobres que no quieren reconocer que han cruzado el umbral del fracaso. Miedo ahogado en las bañeras y “yacusis” de los que sienten la angustia de vivir por encima de sus posibilidades; Vergüenza de un ocio impuesto por la ruina del paro, que se sienta incómodo a mirar alrededor sus propias comodidades. Es una crisis en principio silenciada, que sufre ahora el silencio de desviar la mirada hacia otro lado, que se consuela a sí misma con el consuelo de los otros, vecinos que al encontrarse en el ascensor ya no agachan la cabeza sino que levantan la frente para leer los mismos pensamientos. Es una crisis pudorosa y doliente, solidaria y digna de lástima que pasea por las calles de su ciudad, reflejando la recalcitrante realidad anunciada en los escaparates: Se Vende, Se alquila, Se traspasa sin solución de continuidad en las persianas cerradas a cal y canto. No hay mal que por bien no venga y de todo se aprende en la tragicomedia de la vida o en el melodrama de esta crisis histórica, donde la sociedad del “bienestar” ha vuelto a quitarnos el caramelo de la boca para dejarnos parados frente al televisor de plasma –metáfora a domicilio de los contenedores de basura- pero a pesar de habernos cogido desprevenido y dispararnos a la espalda como hacen los cobardes, esta vez estamos lo suficientemente mentalizados y preparados para concederles ningún tipo de justificación a los incompetentes que nos gobiernan y ellos saben en el fondo de sus más íntimos despropósitos, que su vergüenza política es infinitamente inferior a la vergüenza moral que sentimos los ciudadanos.

martes, 25 de mayo de 2010

Molesta, TODO molesta...

El estruendo de un cohete a las ocho de la mañana, entre el rugido de motores y la acústica del tránsito…yo me cago en los muer, me asomo a la ventana veo un gallardete celeste con una imagen, lo rodea un grupo de devotos con velas rezando en voz alta…me entran ganas de tirarle un cubo de agua (que digo un cubo, el reloj de bronce que tengo en la peinadora)..¡es que no paran, no paran!…cuando no es una procesión con cornetas y tambores, es una caravana de carretas, un rosario de la aurora, un vía crucis. El día menos pensado se van a echar a la calle los ecólogos, los agnósticos, los anticlericales, los ciclistas, los pescadores, los cazadores, los emepetistas corredores, alternadores de culturas, los futuristas, los hippys y los gilipoyas mismos y van a organizar una procesión más solemne y ruidosa que la cabalgata del orgullo gay. Con el siguiente estallido, los perros comenzaron a ladrar de miedo y se multiplicaron los ruidos mezclados en una horrible maza de avemarías, claxon, ladridos y silbatos de la policía local intentado regular el caos de tráfico. Como en esta ciudad pasa, y nunca se sabe por donde aparece y desaparece la gente, se deshizo la bulla se hizo la calma rutinaria que se ríe de sus propias molestias. Volvía del trabajo por llamarlo de alguna manera, cuando por la ronda Sur, un amplio dispositivo de la Policia Local con sus llamativas luces de gálibo cortaba el tráfico: Casi un centenar de carriolas polvorientas volvían del camino del rocío, ocupando kilómetros desde Bellavista hasta la Ronda del Tamarguillo, rumbo a la pará de la Hermandad de Granada. En pleno atasco, los relojes marcaban las 14, 45 de la tarde y lo que es peor: 37º de temperatura….La cultura de esta ciudad –dicen- que se puede permitir esos lujos, lo avalan la tradición hecha puta costumbre de joder a los más jodidos. Poco después en Triana, la tarde se las pintaba de rosa y celeste. Un colegio entero con más de mil personas (que digo mil, trescientas mil), entre niños, profesores, curas, abuelos y manolas d tocadas con mantillas blancas, copaban la calle San Jacinto, desde Condes de Bustillo hasta la calle larga, dándole la razón al ínclito Torrijos, sobres las excelencias del imponderable carril Bici. Y es que hay gente –como yo digo- que les molesta todo, que no saben respetar nuestras costumbres y tradiciones de toda la vida…claro como ellos todavía se permiten el lujo de ir a trabajar no saben cómo divertirse. Verás como mañana protestan también con la vuelta de las carretas. ¡qué barbaridad!

martes, 18 de mayo de 2010

¡Vente al ROCÍO, Pepe!

Sí, anda hijo, Pepe…vente al Rocío, Pepe Luis Rodriguez ZP y que te acompañe el otro Pepe, el Presidente de los Andaluces…verás qué arte y aprende –Pepe- aprende como se campea y nunca mejor dicho una CRISIS, echándose al camino, con poderío, con tronío, con todos sus alardes y por supuesto sin RECORTES ni TIJERETAZOS, que en el Rocío, los únicos recortes son de jamón para el puchero y los tijeretazos a los chocos pá echárselos a las papas. Vas a ver tú –Pepe- el pedazo de energía que en el rocío se derroche; ríete tu de la energía sostenible y de las nuevas tecnologías. Donde se ponga una carreta de bueyes, has visto tu algún vehículo más ecológico –Pepe- y sus conductores…anda mira y pregunta –Pepe- pregúntale a un “boyero” (que es como se llaman sus conductores)…pregúntale por los 3.000 pavos que se va a llevar libre de impuestos en una semana, igualito llevan la cara que los empleados de TUSSAM…no ves que dá gloria verlos. Aprende –Pepe Luis- aprende bien como se campea la CRISIS en Andalucía: Mira los peregrinos de todas las edades y condición, que quieres andar un ratito tras del Simpecao, ppues ala, no pasa nada, se trago un poquito de polvo, se pone uno el pañuelo a la bandolera (de eso sabrás tu mucho, que te voy a contar); que te cansas, pues nada más tenemos que avisar al empleado del 4x4, que te recoja; te montamos en la jardinera y vengan platos de jamón, gambas, queso, mortadela (para los niños). Mira –Pepe- pura energía sostenible: tiradores de cerveza, garrafas de tinto, refrescos, baño con agua caliente y lo último: el aire acondicionado (sí mire Vd., que en Andalucía hace mucho calor a mediodia por el campo). Pepe –lo que yo te diga- ¡vente al rocío!...será por hermandades, tienes donde escoger (con lo que nos gusta a los rocieros darle una vara y más a todo un PRESIDENTE, deprimido, pero PRESIDENTE). Tu no te preocupes por nada –relájate, Pepe- olvídate de los gritos y maldiciones que te van a dedicar, en los próximos días, los líderes sindicales al frente de las anunciadas movilizaciones…que los únicos gritos que vas a escuchar aquí son los ¡Viva la Virgen!. Tampoco te viene mal rezar, algun que otro rosario vespertino, sobre todo con la que te está cayendo…
Pepe, lo que yo te diga:¡vente al Rocío! Y ríete de la CRISIS, que tu para eso tienes experiencia: vamos que te creías que este año iban a quedar casas libres en la Aldea –pues ¡toma ya!- “over bukin”,,,aquí no hay RECORTES –mi alma- crece la economía sumergida por arte y gracia del “pocito” del Rocío y se dispara el consumo de velas de promesa un 10%...¡qué poderío, Pepe Luis…que poderío!

lunes, 10 de mayo de 2010

BETIS, nuestro que estás por los suelos...

Quien me va a curar mis emociones/quien me va a pedir que nunca te abandone/quien me tapará esta noche si hace frío/quien me va a dejar el corazón partío….Será porque tu escudo se ha vuelto un logotipo que no pincha ni corta el corazón de los que ni sudan tu gloriosa camiseta…Será porque el Estadio, se ha convertido en “bumeran ”frío y desangelado donde se escapan las pasiones por el callejón de los sueños inconclusos…Será porque tu Presidente sólo preside los palcos donde se agacha la vergüenza a recoger migajas de tu centenaria historia…Será porque quien te manda ejerce de dueño con sus acciones y no con las obras que siempre fueron tus grandes amores…

...será -como dijo el poeta- porque mi niñez, sigue jugando en el Villamarín encalado y no curtido en grandes bloques de cemento que dejan la fuente pequeña, siendo la fuente mucho más grande en vida y esperanza, como siempre ha sido...será porque hablar de ti, supone un esfuerzo de nuestro orgullo, más que el orgullo intrínseco que apretaba el nudo a la garganta cuando sonaba tu nombre....Será porque no ha pasado nada que no ocurriera a lo largo de tu legendaria historia y nos hayamos razgado las vestiduras del "mucho Betis", olvidándonos que nosotros nos partimos la camisa eterna del "manque pierda".

Con esa camisa gloriosa que hoy cumple 75 años, rota y sucia por la lejanía del Señor de los tres anillos, invoco tu nombre para ver si nos devuelve el eco de la cercanía, ese que ocupa un gol-sur que vive a la altura de la vieja guardia; OH BETIS, BETIS, BETIS, Betis nuestro que estás por los suelos...santificado sea Tu nombre...devuélvenos tu reino; ese reino de entrega y sacrificio que perdonaba nuestras mutuas ofensas a cambio de defender los colores. No nos dejes caer en la fácil tentación de avergonzarnos de la verde Esperanza y la blanca pureza que siempre hemos llevado por bandera. Devuélvenos el ánimo de soñar como auténticos ganadores a cambio de la ambición por triunfar como deplorables mercenarios y líbranos del mal. Que bajar de categoría no significa perderla.

jueves, 6 de mayo de 2010

INDICIOS DE RECUPERACION

Despotrican los magníficos de “Vocento” en su patio bajo el amparo de las tres letras contra el régimen del “mangaso” y las facturas falsas, contra los contratos a dedo de la Junta de Andalucía y el Alcalde (que nunca estuvo aquí), ni le dá la gana de dar explicaciones acerca de su viaje fantasma a la cuna del imperio Otomano…

Despotrican las hienas de la prensa rosa en los programas basuras (sálvame de luxe y la apariencia), no me montes en la noria que me mareo y cuénteme los cuernos que le adosaron en su cabeza después del maltrato de género, el dinero blanqueado y sus días en la cárcel, que le han hecho acreedor a la distinción de vender exclusivas y fotos robadas, siendo un auténtico delincuente o delincuenta.

Despotrican del gobierno y su presidente, que vive de la propia crónica de su muerte política anunciada con indicios de recuperación y datos….sobre todo, datos…y despotrican de la oposición que no estudia adecuadamente sus oposiciones, dilapidando la abrumadora mayoría de electores que perdieron la fe, con los escándalos y corrupciones del caso “gurkel” y otras hiervas que no crecen en el campo.

Despotrican los líderes Sindicales, aunque los Sindicatos sean de juguetes, más falsos que los contratos basura de los trabajadores y solo luchen por las empresas multinacionales y los funcionarios de la nación, los únicos que al parecer están fijos aunque no den esplendor y digamos sean tan limpios como la R.A.E.L

Y todo el mundo despotrica con más razón que Belén Esteban, heroína nacional que abandera el interés de las Agustinas de Aragón de España, que reivindican eso de que la televisión está hecha para divertirse. Que no es plan de que yo venga a mi casa, jartita de trabajar y me encuentre a mi marido asustadito –el pobre mío- con las noticias que escucha: que si más de un millón de personas no cobran ningún tipo de ayuda; que el índice del paro ha rebasado el 20% (decía Carrillo que el 10% bastaba para provocar una guerra civil) ¡que horror!...que si el endeudamiento público; que si el fracaso de la Educación; la violencia de género…yo, como dice mi vecina del 5º, me voy a ver a mi Jorge Javier y a mi Belén Esteban, que por lo menos aportan soluciones: denuncian públicamente los malos tratos, abogan por la libertad de expresión y defienden las causas homófogas, además de colaborar con distintas ONEGs., donando parte de los pingues beneficios que le reportan tantas toneladas de televisión basura.

Pensándolo bien: ¿a que va a tener razón Antena3, que convierte en éxito todas sus mierdas?, como el programa del Club del Chiste- hay que reirse a la fuerza, para no despotricar, como dijo en tono irónico la desperdiciada actriz, Anabel Alonso: “esta es la Generación del ó-ó: o pagas la luz ó pagas la hipoteca”. Pena que no tenga edad este Zorro para despotricar con mi fiel caballo Trueno.

jueves, 29 de abril de 2010

Los mismos de siempre...

Los Mismos, eran un grupo “ye-ye” de los 60; cantaban aquello de “Tres cosas hay en la vida”. Pero este trío del que les hablo con nostalgia, no tienen nada que ver, con –los mismos- a los que me refiero, es decir: los mismos de siempre. Los que se lo guisan y se lo comen; los que mueren –como el pez- por la boca; los de “justicia Señor, pero por mi casa non”; los que señalan con el dedo acusador a los enchufados con cargos a los presupuestos públicos y ellos mismos están enchufados en todas partes, chupando prensa, radio y ahora televisión digital local. Resulta curioso –cuando menos- observar al más rancio de todos los rancios, que como Dios, está en todas partes practicando el don de la ubicuidad. No sé si por su vertiginosa carrera ascendente en el mundo de la “medioidad”, continuará impartiendo clases en su Instituto de enseñanza, mientras se dedica a escribir cada mañana, el responso habitual contra el alcalde de las facturas falsas a quien apoda con el cariñoso nombre de “Alfredito buenamente”. Sus patronos del Grupo VOCENso, así se lo tendrán ordenado así como bien remunerado para que presente y dirija –cada noche- el nuevo programa de la Televisión digital: Canal 10, recalcando su condición de ser la primera Televisión independiente de Sevilla (permítanme la carcajada sonora: JA). Pero…¿Cómo puede ser independiente, una televisión local patrocinada por el grupo mayoritario del períodico de las tres letras, con tan marcada inclinación política?. Estamos tontos, señores, o es que vemos demasiados anuncios de Línea Directa aseguradora…Pues sí, el más rancio de todos los rancios, acapara esas facetas de pluriempleo mediático, mientras se dedica a cazar “observatorios” que aseguran una pensión vitalicia con cargo a los presupuestos públicos, cosa que tanto censura y condena en su famoso “mester de progresía”. ¡Como está el patio, señores! Y nunca mejor dicho, pues además de no predicar con el ejemplo, el más rancio de todos los rancios, parte reparte y se lleva la mejor parte del pastel de esa editorial eminentemente local, que nació con la noble idea de divulgar la cultura hispalence, favoreciendo y promoviendo las obras de los escritores noveles e inéditos y que en los actuales momentos, se ceba de los propios articulistas del meritado Grupo VOCENso, entre los que destaca el inefable rancio (qué casualidad) y aunque fuera de justicia y méritos propios, siempre nos quedará la duda a los que no nos chupamos el dedo, aunque seamos “tontos de capirote” de observar como bajo el portal de Arte Magro, se orquesta esa –manifiestamente sospechosa- maniobra de publicidad, bajo el título sugestivo de: “RECUERDEN…muy recomendado”. Ay, si es que siempre son los mismos, los mismos de siempre… vuestro amigo, el Zorro.

martes, 20 de abril de 2010

Suspiros de Feria

oy, oy, oy, oy…¡que mujé!...mira como me trae: “chiquilla ten cuidao, que voy arrastrando una quincalla de botone con lo fleco der mantón”…¡chiquilla que me llevo por delante la chaqueta de Priíé jarden de este hombre!...¡cuidao, cuidao!..¿con que tu no tacordaba que vía guerga de artrobuse, verdá mi arma?..¡qué lartima de mujé!...pero sí tacuerda de í a cobrá la pensión ar banco..¡verdá hija!..¡mala puñalá te peguen, como que yo no sé como me atrevo a vení contigo a la Feria!...la curpa la tengo yo y ensima te dá por desí, en medio der Prao, que la lanzadera funsionan a lar mir maravilla y mira la que sa liao allí…¡Dio mio de mi arma, que san presentao catorse piquete echando bombita frética y llamandono “escarola”!...¡qué insurto má grande, comadre y que verguensa má horrorosa, ma echo de passa, cuando le preguntate ar chochero de caballo, que –si por dó leuro, no llevaba a la portá de la Feria- …¡cuidao, cuidao, cuidao!...con rasón te contestó el hombre: “¡Señora, que hase má de trenta año que han quitao la Feria der Prao”.

Y pa cormo de tó lo cormo, te dá por cogé un Trassi, teniendo allí mirmo la pará der metro…porque esque a ti te dá miedo der metro…a ti te dá musho miedo der metro –comadre- ¡que vergüenza!, toa la gente mirándono…y er gachó der bigote con la gafa de só, que paressía talmente er cheri de Bonansa, le dá por preguntarte: que si tu era er marío de la “Manolita Chen” y que tenía musho gurto de llevarte en su coshe de caballo…¡valiente sinvergüenza –er tio-¡…ara que má sinvergüenza fuite tú, diciéndole que laa Manolita Chen, era yo y que íbamos pa er Circo. Meno má que llegó er metro y con er ruido tor mundo se metió en er vagón, mientra yo, me quedaba ronca dándo borssaso a diestro y siniestro…¡qué sofocón –comadre de mi arma, qué sofocón má grande ma esho de passá!. Meno má, meno má, que no vió dando Cambayá porer Puente de San Termo, Juanito er Tarta, que passaba con er carro la nieve y no montó. La cantidá de afoto que no han tirao lo turirta –comadre- en esse carro la nieve montá como dó manola…¡meno má, meno má que hemo enllegao a la Feria: Que por sierto –comadre- ara no macuerdo de la calle ni er número de la casseta….

miércoles, 14 de abril de 2010

PORQUÉ MIS HIJOS NO VAN A LOS TOROS

¿Porqué no van mis hijos a los Toros?...pues mire vd., don Paco y don Joaquín, porque a ellos les gusta y emociona la elegía del Llanto por Ignacio Sánchez >Mejías, les gusta la poesía dúctil y admirable del genial Federico García Lorca al que consideran poeta ultra defensor de la vida, frente a la tortura a borbotones de sangre en los terc ios de picadores y banderilleros. Mis hijos no van a los toros, porque conocen ese Templo al sol más hermoso que el Coliseo romano en su justa medida, porque no le es ajeno, que el coso maestrante sea un tendido abierto al foco de la luz, que lo corona como patrimonio de humanidad y que todo se hace perfectamente conjugable : el redondel anillado con la paralela roja de la sangre; el oro del albero con el ocre de la arcada de medio punto; la deslumbrante arista de la cal con el mármol de las columnas; la piedra tallada con la heráldica renacentista del palco real, el sardinel de los ladrillos con las yagas negras de las rejas heredadas del convento casa grande. No hay que ser muy sensible para captar el glorioso espectáculo de la fiesta; el ritual y la liturgia del paseillo; el resplandor de los alamares brillando en los trajes de luces; el pasodoble preciso de Tejera, la trompeta de Nerva y el solemne aviso de los clarines. Tampoco hace falta ser muy sevillano, para observar el silencio de los vencejos y la puntualidad británica del reloj de la Real Maestranza de Caballería. Pero ante semejante enciclopedia de literatura al aire, mis hijos no van a los toros por la sencilla razón de la tortura…la tortura sí, la tortura romántica que sufre el animal más bonito del mundo en su estampa, en su piel extendida que da forma a la legendaria península ibérica. Todo el arte se envilece y se derrama por el lomo del Toro a borbotones de sangre, lentamente y la luz lo certifica entre el clamor de la plaza. La bravura del minotauro se mide por varas y esa suerte se clava despiadadamente en el lomo del morlaco para aminorar la fuerza de su casta con el falso nombre de la nobleza. Por si no fuera poco, de nuevo se le cita para el baile de las banderillas, crueles garfios ensartados en su lustrosa piel, para que se revuelva en el espanto de un enviste a la ausencia traidora. No, no pueden soportar la Fiesta, ni en el majestuoso marco del Baratillo; mis hijos no van a los toros, porque ven el Arte empañado, por la fatiga de un hermoso eral, llamado fiera, con la lengua fuera de la peor suerte; burlado por las tablas del burladero y el capote en pintura de las mejores verónicas; engañado por el percal de la muleta que hace desaire y desprecio de cada lance, como el gladiador ufano que le brinda a los tendidos, la humillación de una muerte prolongando su faena. Mis hijos no irán a los toros y yo cada vez los respeto más y lo entiendo, como respeto y entiendo cada vez menos, que aún no se haya encontrado una fórmula alternativa para que el animal más calumniado y bello del mundo tenga que sufrir en una Plaza la tortura que continua practicándosele bajo el nombre de Fiesta Nacional.

jueves, 8 de abril de 2010

La AVENIDA es la AVENIDA y a tí....

La Avenida es la Avenida, la de toda la vida, la de la familia, donde nos criamos cofradieramente hablando. Hasta la restructuración de la Expo del 92, era como el “patio de mi casa –muy particular”: Las cofradías pasaban por allí entre empujones, cruces de gente y cangregeo cordial y absoluto. A raiz de tan necesaria restructuración por el bien de las cofradías, se aprovechó para instalar unos palcos “de favor”al objeto de pagar precisamente “favores” a los muchos compromisos que tenía el Consejo con sus hermanos mayores y allegados. ¿Qué paso con ello?, pues que los abonados que ocupaban el sector de “filella”, fueron reubicados a partir del sector Alemanes-gradas sin más derecho que la indignación y el pataleo (que eso es lo que hay y para eso nosotros somos “Juan Palomo: yo me lo guiso y yo me lo como”). Bueno pues habida cuenta la impunidad con que actuó el Consejo –mande vd., cartas al director y formule cuantas hojas y quejas de reclamaciones considere necesarias, que aquí nos conocemos todos y sabemos como se pagan los “favores”-, la Avenida adoptó un cierto “look” más “ pijo fruto de la incorporación de “ocupas” procedentes de los madriles y otras localidades interesadas en vivir cómodamente la Semana Santa madre y maestra. Pero como esta Sevilla es más nuestra que la madre que nos parió y aquí volvemos a “rejuntarnos” los herederos del más sublime vecindoneo, donde quiera que nos encontremos, la Avenida –poco a poco- volvió por sus fueros y se reafirmó asímisma en las “gradas” donde convive cada año, reivindicando sus añejas costumbres y esencias. Allí los niños vuelven a campear desde las primeras filas a sus anchas, aprendiendo esa Semana Santa fastidiosa que la emprende con los cirios de los nazarenos, las estampitas y los caramelos para después corretear por las gradas, atropellando a todo cristiano que peatone por ellas. Allí las abuelas impertinentes, las Sras.de edad recompuestas, cuchichean y no dejan títere con cabeza, cuando no practican la falta de respeto más bochornosa al paso de las distintas cofradías –claro está- que no sean las de su especial predilección, como por ejemplo: las coreografías de Jesús Despojado; el pasocristo de la Estrella; San Gonzalo; San Benito, etc, etc..pero lo mejor es que allí –en la Avenida de toda la vida- se continuan merendando los más suculentos bocadillos de toda Sevilla, especialmente diseñados por las priostes de los abonados, que envueltos en papel de plata, resucitan hasta a los penitentes más acérrimos, cuando se paladean acompañados de las más refrescantes bebidas. Gloriosas degustaciones cuyos efluvios alimentan el ambiente de tal forma que a más de un espectador se le caen las lágrimas…Otra cosa especial de la Avenida es que por ella te puedes mover como en las mejores bullas, siempre que respetes la circulación de los “carritos” o no tropieces con los que están mal aparcados o prácticamente abandonados a su suerte. El personal de seguridad contratado por el Consejo, se afana cada año –en vano- por que la circulación por los pasillos sea fluida, cosa que los mismos abonados que protestan, se encargan ellos mismos (nosotros)en colapsar. Como cada año hay novedades –este último- como no podía ser menos, se les ocurrió a los incautos “jefecillos” de seguridad, prohibir la entrada en los distintos sectores de la Avenida de los “carritos” –fijate tu- sevillano tenía que ser el hombre…lo cual originó serias disputas que se cobraron una víctima brutalmente golpeada a puñetazos…¡quien diga que no es distraida la Avenida, verdaderamente es que no le gusta la Semana Santa!
Bueno y poco más que añadir tiene este aventurero decadente, sobre las reflexiones vertidas entre cigarro y cigarro, desde su silla en la Avenida, salvo que en ocasiones, me dá miedo observar la ingente multitud que se agolpa en las vayas del cruce Alemanes-García Vinuesa que a mi modesto entender, ha funcionado este año rayando la perfección, gracias a la fluidez que le ha marcado la presencia de efectivos policiales, dentro de ese plan de evacuación improvisado a última hora por el CECOP, que merece un capítulo aparte.
Vuestro amigo, El Zorro.

martes, 6 de abril de 2010

MERENDERO OFICIAL

Entre cafelito, torrija, foto y detalles, este aventurero decadente se pegó sus “paraitas” en su sitio de abonado en la Avenida (tradición familiar que se remonta más de 40 años)y viendo lo que se vé por allí, entre cigarro y cigarro y sobre todo lo que se escucha –uno no tiene por menos que saltar de indignación-.
No es un privilegio ser abonado de la Carrera Oficial, teniendo en cuenta las horas que se echan en cada parcela, multiplicadas por el espectáculo gratuito que contemplas y los días de la Semana que dura. Tampoco supone privilegio alguno, ocupar ciertos sitios inverosímiles en cuanto a vistas e incomodidad, fruto de la descabellada demanda por parte de algunos usuarios y la indecente oferta del CG HHCC por atender a tantas peticiones como se siguen formulando en beneficio –supongo- de las arcas de nuestras Cofradías. Tampoco voy a ser yo, por muy justiciero que quiera, el que diga que la Campana es un mentidero hacinado, donde las cofradías, más que presentarlas al pueblo, se las presentan a las amistades, medios de comunicación, ilustres personalidades, egregios invitados y figurones en su más amplia y variada gana de especímenes. En cuanto a la calle Sierpes, continuará siendo una ratonera por más planes de evacuación que se improvisen en cada cuaresma. Un verdadero suplicio para los cuerpos de nazarenos, amén de un desvergonzado jardín de infancia, donde los niños campean a sus anchas para alivio de sus sufridos padres (la madre que los parió) y lo malo es que así continuará la cofradiera calle Sierpes, mientras no tengamos que lamentar alguna víctima que no sean los cortejos procesionales.
Los palcos: siempre ha habido ricos y pobres y creo que no molestan el discurrir de las cofradías ni el transitar de la prole; precisamente por eso, porque están perfectamente acotados y reservados a sus privilegiados moradores. Aunque los progres se afanen en llevar todos los años a un limitado número de jubilados humildes, para que lo disfruten al tiempo que hacen propaganda electoral….En cuanto a la Avenida, la Avenida, bueno, dejaré la Avenida para una próxima entrada…

jueves, 25 de marzo de 2010

Un doctor muy afamado...


Un doctor muy afamado –no diré el nombre por respeto- con una cantidad de premios y distinciones en su especialidad; Vicepresidente de yo no se cuantas entidades ilustres, entre ellas la egregia casa que lleva por nombre la Diosa de la Cultura; con yo no se cuantos pregones a su espalda (bien ancha en proporción con su altura de 1,80), fue el encargado de pronunciar, este año, uno de los pregones más prestigiosos que se celebran en Sevilla –no diré la Hermandad que lo organiza por respeto-….
¡y qué Pregón, pronunció el eminente galeno! –Señores- era para estar allí, bajo ese marco incomparable…no tengo palabras para definir esa puesta en escena al subir al atril; la forma impasible y mayestática de dirigir la mirada al respetable auditorio y hacerse con el público; el rosario de plata asido fuertemente a su mano que cabalgaba de una a otra con transida devoción; esos ojos extasiados como los del Cristo de la –me callo el nombre por respeto- que miraban al cielo para romperlo en cada estrofa con un ¿clamoroso aplauso?; esa prosa fluida aluvionada de requiebros que calaba y más bien arañaba las entrañas del rendido corazón –que en encomiable estado de penitencia- lo escuchaba con paciente educación; ese verso…ese verso…ese verso –antológico- primorosamente escogidos de los ripios más floridos de la casa de la pradera…sorbidos de las mejores fuentes del romancero cofrade, que supo dibujar sobre el albero de la noche con el traje de luces de su valiente y cadenciosa voz…
Pero lo que más impresionó al auditorio presente, fueron sus gestos; el amplio espectro de sus delirantes aspavientos; sus brazos en cruz sobre el pecho –digno de las más grandes emperatrices de la tonadilla; sus brazos extendidos acompasando el punto más álgido de cada poesía, rematada por la descomposición de su semblante implorando al cenit y la vuelta al ruedo que abrochaba su faena en medio de la ovación. Nunca un actor con su público llegó hasta el extremo de dicha comunión y para muestra baste un botón como el que dirigió de manera improvisada al Sr. Hno. Mayor de una archiconocidísima Hermandad –que por respeto no diré el nombre- después de dedicarle unos majestuosos versos, en este tenor: “Manolo, ¿a que no te esperabas esto?...¡impresionante!

Y ya en el paroxismo de la ensoñación, cuando el público rendido ante su exquisita evidencia, no sabía como reposar por más tiempo sus posaderas en el asiento –después de más de hora y media de innegociable alocución-vino el anhelado: HE DICHO. No había visto disfrutar a un pregonero más en mi vida. Doy fé.
Vuestro amigo, el Zorro.

martes, 23 de marzo de 2010

AHORA, SÍ....


Ahora viene la Semana
Que pasa del pregonero
La que pone por los suelos
Los piés que pisan con ganas…
Esta sí que es la semana
Que se llena el Coliseo
Sin guardar cola ni entrada
De un aforo limosnero
Ahora sí que no es preciso
Medir la estrofa del verso
Cincelar la melodía
Del erudito requiebro
nombrar olivos y palmas
sin perderse en ese huerto
donde Dios no tiene nombre
porque tú ya se lo has puesto.
Ahora viene la Semana
Del cansancio placentero
De los dolores vencidos
Por el gozo de saberlos
De la pena merecida
Por que te arranquen del cuerpo
Lo vivido y lo soñado
Y lo que te llevas dentro.
Ya es la hora y te parece
Que no vas a tener tiempo
Que el tiempo juega a su antojo
Y a ti se te antoja eso…
Vivir como el primer día
Estrenar como el estreno
De aquellas miradas limpias
De los niños que volvemos
A ver por primera vez
Lo que siendo tan añejo
Estrenamos cada año
Igual que si fuera nuevo…
Ya está aquí, no tiene vuelta
La hoja de este azul intenso
Aunque la pinten de gris
Los nubarrones del celo
Que sol se suma a la luz
Porque sabe el traicionero
Que en Sevilla no hay excusa
Ni para el Astro más regio…
Parece que no es la hora
Y ya está aquí, Pregonero…
Tus primorosas palabras
Andan en brazos del viento
Y ya rozo con mis manos
¡El cielo, Sevilla…el cielo!

sábado, 20 de marzo de 2010

ODA AL "!meapilas"

El omblismo cofrade
Como mueve sus caderas
Entre el incienso y la cera
Y el fulgor de los metales
No hay en el mundo cantares
Ni alcance en sabiduría
Que enseñe a una priostía
A montar esos altares…
-¡gloria de la geometría!
Milagro de los codales
Regla de candelería
Perfeccion de los raudales
Escala de simetria
Qué sargento Romerales
Pone más firme que usía
La vela o el “sine labe”.

Las malas lenguas no saben
Y difaman a porfía
-que si cose pa la calle-
-que borda de fantasia-
-que viste traje de sastre-
-que las canas se teñía-
Hasta que una visones
remedio de alopecía
le regaló por su santo
su amigo José María…

Mira que es mala la gente
Que miran y no se fijan
La paja en el ojo ajeno
Antes que su propia viga
Si no fuera por las manos
Por esas manos tan finas
Con uñas de porcelana
Dignas de un esteticista
Iban a salir los pasos
En estado de revista
Perfecto blanco de lenguas
Esas lenguas viperinas
Que se empeñan en sacarle.

Faltas a la cofradia
Por mas digna que se precie
Del arte de priostía.

Un piercing en el ombligo
En el ombligo pondría
De lo bonito que tiene
Su cordón, Sevilla mía
Umbilical primoroso
Que Antonio Burgos decía
A mucha honra y orgullo
Del mester de ñoñería.

Que digan, que hablen y hablen
Que espeten los “meapilas”
A la manera que suelen
Presumir de capillita
de Pasarela Campana
O el sambodromo de Orfila.

lunes, 15 de marzo de 2010

Del "Arte Macro" y otras especies cofrades

Mu malamente se te tiene que dá la cosa –compadre- pa que esta cuaresma no salgas tu en las páginas de “Arte Magro”. Compadre que son 700.000 pregones los que se van a dar en los 200 Colegios; 400.000 tertulias; 50.000 AA. Culturales, de vecinos, de pensionistas, de huérfanos, de familias monoparentales; de grupos jóvenes-rancios y rancios jóvenes en grupos. Sin contar, -compadre de mi alma-, los pregones íntimos y personales, como el nombre de la película esa…Tan mal se te va a dá la cosa, pa que no salgas fotografiao en “Arte Macro”, si este año has ido a más de 5.000 convevencias y te has mamao más de 1.000 conferencias, audivisuales, con 3.300 presentaciones de carteles; 750 exposiciones; 6.000 funciones principales y 12.000 viacrucis. Y todo ello –compadre de mi alma- para ponerte “puo” en los “caterin” de papelones de pescao frito. Mu malamente, te lo digo de verdad, mú malamente, se te tiene que dá la cosa pa que el cabezón multiuso pertrechado con sus avalorios de trípode, y cámara réflex, tocado por el don de ubicuidad, no te sorprenda en esa instantánea flagrante, donde se te vé tan afeitado y elegante luciendo tu brillante calva en circunspecta expresión de “bien puesto”. Eso es así –compadre- eso es asiii…de lo contrario donde nos ibamos a enterar los jartibles como nosotros de tanta farándula cofrade; de tanto pescuezo estirao, buscando el platito de jamón o la tortilla campera…de qué nos iban a conocer los eruditos de la sonrisa por delante y la puñalá trapera por detrás. De qué y de cuando –si no fuera por la aparición de tu foto en “Arte macro” – se iban a interesar por los representantes de las bandas desterradas y los capataces aficionados que intentan abrirse camino entre la maleza viciada de los intereses creados (eso es otro nombre de película o de obra de teatro). Eso es así compadre…eso es asinnnn.

miércoles, 10 de marzo de 2010

¡valientes, costaleros!

Yo no digo que todos los costaleros sean unos valientes, pero si que hay algunos costaleros que son valientes…valientes prendas que cogieron el “palo” hace más de 25 ó 30 años, se agarraron a él, se abrazaron al zanco y no hay quien los eche de la primera ni con agua caliente. Yo no digo que se lo merezcan, por su antigüedad, fidelidad, asistencia a todos los ensayos y entrega absoluta al trabajo por amor a sus sagrados titulares, ni hablo tampoco de cuestiones de sentimiento u otras razones de carácter afectivo. Me refiero al trafico de influencia que ejercen estos apoderados de su trabajadora que la consideran “suya” de por vida –personal e intransferible- y se aferran al “palo” como si le fuera la vida en ello. ¿No comprenden que con más de 35-40 años, hay que pensar ya en retirarse?...cuanto menos por cuestiones de salud osea entre otras. ¿No comprenden que las nuevas generaciones van pidiendo “paso” y nunca mejor empleado el término; que las tallas en altura suben y la media que calza la cuadrilla, no tiene nada que ver con la “igualá” de hace más de 35 años? NO>, por lo visto, no lo comprenden, porque ellos fueron fundadores de la cuadrilla y por lo visto nunca se dejaran vencer ni convencer por la razón ni la lógica. Ellos fueron los primeros, los que echaron la barba bajo el paso, los que cambiaron de estado civil sobre los pies, los que bautizaron a sus retoños en la hermandad y los vistieron de costaleros para darle la mano entre los faldones. Todo eso es muy emotivo y gratificante, pero, ¿les dá derecho a protagonizar un motín, cuando los responsables de una hermandad consideran que ya es hora de efectuar los cambios?. Creo, que para nada tienen otro derecho que no sea el del compañerismo y la solidaridad con sus hermanos que llevan en lista de espera muchos años de cristiana paciencia.
Otra cosa muy diferente sería que llegara un capataz avispado y sabueso, de estos que escogen a sus “hombres de confianza”, según la frecuencia con que visiten su negocio y el volumen de facturación que consuman en el mismo y vayan pudriendo con sus nuevas incorporaciones la cesta de manzanas que formaban una piña en la cuadrilla. Historia que se viene sucediendo cuando hay una Junta de Gobierno débil y un capataz sin escrúpulos de ningún tipo a la hora de llevarse de una cuadrilla a otra a “su gente”.
¡Valiente costaleros! Los “unos” como el caballo de Atila –los otros- por donde pasan, no crece la yerba…pero corre la cerveza entre besos y abrazos.
Un “pokito” de por favor, que nos vamos a cargar la gallina de los huevos de oro: vuestro amigo, El Zorro.

la guarida del ZORRO

PROHIBIDO LOS JUEGOS DE PELOTAS, BICICLETAS, PATINETES, AROS, ETC. ETC., EN LOS PATIOS, PASILLOS Y AZOTEAS